Verano 2010
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sábado, 9 de octubre de 2010
miércoles, 6 de octubre de 2010
What a viaje de Paloma Bordons
El protagonista es Jesús Nuñez, un niño de 10 años que se va a hacer un curso de inglés a Inglaterra y vive con una familia inglesa, Mrs McKerras y su hijo Mark, mayor que Jesús.
Jesús habla muy poco inglés y la familia no habla nada de español, así que les cuesta mucho entenderse. Se lleva fatal con Mark porque tienen muchos malentendidos y no le gusta la comida que le ponen.
Un día se cansa de todo y se va a buscar una tienda para comerse un bocadillo; no encuentra el bocadillo, pero conoce a Miranda, la dependienta. Ella habla un poco de español y lo entiende muy bien porque su padre es español. Le cuenta todo lo que le pasa y se siente un poco mejor; además se entera de que Mark y Miranda son novios, pero están enfadados. Mark le pide ayuda para hacer las paces con Miranda. Jesús le escribe en un papel “TE QUIERO, MIR” y Mark hace una pintada con la frase en una pared. Todo el mundo piensa que ha sido Jesús y quieren detenerlo, pero Kate lo lleva rápido al aeropuerto y Jesús vuelve a España.
En mi opinión es una historia muy divertida y, además, muy real, porque lo que le pasa a Jesús con los malentendidos podría pasarle a cualquiera que fuese a Inglaterra por primera vez.
El dedo que no era un finger de Paloma Bordons
"El dedo que no era un finger" de Paloma Bordons, editorial SM, colección Tus Books, nivel 2.
Os recomiendo este libro porque es muy original, tiene algunas frases en inglés y otras en español porque es bilingüe.
Es la historia de un niño español que se llama Spiky. Tiene un hermano mayor, Juanjo, que viene de visita con su novia inglesa, Jane. Ella los invita a pasar unos días en Inglaterra. Pero Juanjo tiene que ir a trabajar a un hotel de otra ciudad inglesa, y Spiky se queda con Jane. Como Spiky no habla inglés muy bien, hay una serie de malentendidos, y piensa que la mafia rusa persigue a Jane. También conoce a una niña inglesa, Louise, y se hacen amigos, aunque se gastan unas bromas muy pesadas, por eso Spiky la llama “the naughty girl”. Y si queréis saber por qué había un dedo que no era un finger... tenéis que leer la historia.
viernes, 30 de abril de 2010
Presentación de Oxford
Dani de Rojas y yo hemos hecho esta presentación que Pepa nos ha mandado sobre la ciudad inglesa de Oxford. Es una ciudad preciosa. Hemos aprendido que se la conoce sobre todo por su Universidad y porque allí se fabrica el Mini Morris.
Oxford by Gabriel and Dani
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domingo, 21 de marzo de 2010
Pablo Neruda: La muerte de Melisanda
Pablo Neruda es un poeta de Chile que escribió un poema dedicado a la muerte de Melisanda, la joven bella de la que se enamoró Golaud, y que quiso realmente a Pelleas. Y eso la llevó a morir antes de tiempo a manos de su propio marido, que también había matado antes a Pelleas.
Mi padre me lo ha recitado.
LA MUERTE DE MELISANDA
A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Se morirá su cuerpo leve.
Enterrarán su dulce cuerpo.
Juntarán sus manos de nieve.
Dejarán sus ojos abiertos
para que alumbren a Pelleas
hasta después que se haya muerto.
A la sombra de los laureles
Melisanda muere en silencio.
Por ella llorará la fuente
un llanto trémulo y eterno.
Por ella orarán los cipreses
arrodillados bajo el viento.
Habrá galope de corceles,
lunarios ladridos de perros.
A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Por ella el sol en el Castillo
se apagará como un enfermo.
Por ella morirá Pelleas
cuando la lleven al entierro.
Por ella vagará de noche,
moribundo por los senderos.
Por ella pisará las rosas,
perseguirá las mariposas
y dormirá en los cementerios.
Por ella, por ella, por ella
Pelleas, el príncipe, ha muerto.
Mi padre me lo ha recitado.
LA MUERTE DE MELISANDA
A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Se morirá su cuerpo leve.
Enterrarán su dulce cuerpo.
Juntarán sus manos de nieve.
Dejarán sus ojos abiertos
para que alumbren a Pelleas
hasta después que se haya muerto.
A la sombra de los laureles
Melisanda muere en silencio.
Por ella llorará la fuente
un llanto trémulo y eterno.
Por ella orarán los cipreses
arrodillados bajo el viento.
Habrá galope de corceles,
lunarios ladridos de perros.
A la sombra de los laureles
Melisanda se está muriendo.
Por ella el sol en el Castillo
se apagará como un enfermo.
Por ella morirá Pelleas
cuando la lleven al entierro.
Por ella vagará de noche,
moribundo por los senderos.
Por ella pisará las rosas,
perseguirá las mariposas
y dormirá en los cementerios.
Por ella, por ella, por ella
Pelleas, el príncipe, ha muerto.
domingo, 7 de marzo de 2010
El pantano del Gergal desembalsando
El sábado por la mañana fui con mis padres a un pueblo que se llama Guillena. Allí hay un embalse y decidimos ir a verlo. Es el embalse del Gergal; me encontré con un espectáculo maravilloso: como llueve mucho el embalse se ha llenado y como sigue lloviendo estaban desembalsando agua. Parecía una catarata, el agua rebotaba en las piedras y salía pulverizada. El viento llevaba el agua hasta los árboles que estaban chorreando, me llegaba el agua hasta la cara. ¡Era impresionante!
viernes, 5 de marzo de 2010
Antonio Machado: El limonero lánguido
Este es el poema que hemos trabajado en la clase:
El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...
Es una tarde clara,
casi de primavera,
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.
En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia,
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.
Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.
Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.
Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan...
Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.
El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...
Es una tarde clara,
casi de primavera,
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.
En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia,
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.
Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.
Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.
Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan...
Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.
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